Mes mots d’automne sont comme les
feuilles en cette saison ; ils tombent au moindre souffle
de vent. Comme elles ils sont flétris, ridés,
ne tiennent plus qu’à un fil. Leurs couleurs
sont passés bien que tout le monde s’extasie
pour vanter leur beauté, je sais, moi, qu’elles
ont perdu leur vivacité.
L’automne est la saison où les larmes se mêlent
aux premières gouttes de pluie. Voilà plusieurs
années que mes automnes sont tristes de souvenirs
heureux... et cette année, encore, un ami très
cher s'est éclipsé vers un monde que l’on
dit meilleur alors qu’à mon âge le mien
devient de plus en plus désert.
