Dehors il fait très chaud ; le climatiseur diffuse
une illusion de fraîcheur. La table est mise, le poulet est
au four, les desserts au congélateur. La radio ronronne des
nouvelles toujours aussi déprimantes. J’ai préparé
des petits paquets surprises pour les plus petits. Je savoure les
dernières minutes de calme avant leur arrivée…
Je les attends avec impatience, je ne les ai pas vu depuis deux semaines.
Des portes de voiture claquent, des voix, des rires qu’il me
semble reconnaître, ils sont là presque tous ensemble.
En un instant tout change, des rires d’enfants, des embrassades,
des exclamations ; l’appartement s’emplit de bruits inconnus
durant la semaine. La chienne de mon petit-fils s’agite, participe,
et perd ses poils consciencieusement sur mon tapis ; il paraît
que c’est la saison. Quelques téléphones sonnent
; l’un de mes fils a la bonne idée de mettre de la musique
; la famille Lahav se rencontre, je suis heureuse. Un faux mouvement
et boum une de mes lampes Tiffany atterrit en pièces détachées
sur le carrelage. Un regret m’effleure, eh !oui j’y tenais,
mais je vois le visage qui est au dessus du bras qui a été
en collision avec cette malheureuse lampe et fini la contrariété.
Mon petit-fils, 7 ans, est pâle, ses lèvres tremblent
et ses yeux se remplissent de larmes silencieuses. Mais voyons mon
chéri, ce n’est pas si grave, ce n’est qu’un
objet, mamie n’est pas du tout en colère… et c’est
vrai, je ne peux supporter de voir une angoisse sur le visage de ce
petit garçon qui est une goutte de moi-même. Entre temps
mes fils, belles-filles et petits-enfants, ont sorti balais et aspirateur
et entreprennent un ménage méticuleux du salon. On parle,
on rit, un peu jaune il est vrai, mais tout va bien. Mamie ça
sent le brûlé ! Ah ! Malheur ! Le poulet a cramé…
ce n’est certainement pas ça qui va attaquer notre moral
; l’essentiel c’est qu’il y a les desserts qui reposent
tranquillement au frigo et qui vont faire le bonheur des petits comme
des grands. Je l’avoue, j’ai élevé des gourmands.
Quelques heures plus tard, ils repartiront ; j’aurai en souvenir
les poils de la chienne et les rires des petites frimousses aux yeux
charmeurs. Assise sur mon canapé je me dirai : c’était
un shabbat folklorique, c’était parfait.